o Escritor

Enlaçado na escrita, admirava-lhe as expressões fabricadas ao teclar, inspirava-se a fumar no alpendre de casa e ouvia-o tossir por pulmões cansados. À noite brindava-se com um copo carregado de whisky. Muitas vezes adormecia sobre o teclado e tantas vezes quis aninhá-lo com uma manta. Falava pouco ao telemóvel, muito com o cão. Era um escritor cliché cheio de pinta e enchia-me o coração de sonhos. Um dia iria  apaixonar-se por mim e tornar-me-ia eterna.

Sim, escreveria sobre nós, sobre o nosso amor.

Um solitário cansado e desenhado de rugas. Ouvi-lhe a voz rouca, pelo tabaco ou para completar o charme.

Todas as quartas-feiras de manhã saía no carro empoeirado, sempre apressado. Como sempre neste dia, regressaria pela noite.

Chegara o momento de me informar mais sobre o homem da minha vida.

Invadi o seu terreno, de coração a galope, galguei a janela da sua sala e entrei cúmplice com o cão. Na casa senti-lhe o cheiro, a energia, rocei nos livros dispersados e nos maços de tabaco acabrunhados. O computador aberto, o teclado pingado de migalhas. Toquei-lhe e fui presenteada pela sua escrita.

“(...) perdi-a para sempre naquela máquina de asas falsas. A explosão soou-me também a mentira. Recusei e bani-a da mente cerrando os olhos e lembrando-me de todos os momentos miríficos que passamos. Contudo a verdade é esta. Não foi só aquele avião que rebentou, com ele o meu amor”.

E foi quando acabei de o ler que experimentei o maior ruído, o estremecer de toda a casa, janelas expelidas, computador despedaçado e eu desligada no chão. Acordei ao colo do escritor. Uma aeronave explodiu contra a minha casa arrasando o meu ninho e a vida do piloto.

“Vou tratar de si. Felizmente refugiou-se na minha casa.”

E foram as últimas palavras que lhe ouvi.

por marta marques

Por nada

por marta marques

Chorava por tudo e sobretudo por nada. Sobretudo gostava de chorar.

Sempre testemunhei o choro como a outra face do riso, das gargalhadas espalhafatosas que escorregam por entre os dentes. Sobretudo sabia que ao chorar abundantemente esgotaria as lágrimas e com a seca dominaria o Sol, o sorriso, a luz, a alegria. Nada dura para sempre nem mesmo o choro. Até a pessoa mais triste do mundo finda o depósito mais recôndito de lágrimas, embora tendencionalmente também faleça. É usual a morte ser a opção de quem não aceita, quem não aspira ver em alta definição, quem tenciona plantar roseiras sem se picar numa rosa. O choro acostumado a ser associado à dor pode ser choro de libertação e uma escalada até ao topo.

Depois de meses a choramingar como quem usa luvas para limpar, mendigava por um choro depravado. Senti-me nua, experimentei a imundície escapar pelos poros da pele, enchi-me de uma manta tóxica de raiva, angustia, prisão, tristeza e enganos. A sujidade transformada numa enorme garra de lodo. Em instantes fui preenchida por aquele ranho e encolhida no chão. Foi um esmigalhar tão poderoso que as lágrimas saltaram exprimidas e quando dei conta o dia já tinha apagado a luz e eu dormia estendida sobre o tapete. Os cabelos colados à cara assemelhavam-se a pincéis secos abusados após preencherem telas com emoção.

Sobretudo era assim que me sentia, ressequida. Com frio. Com silêncio na mente. E, sobretudo, com silêncio no coração.

Já não me pesavas no coração. Furaste-o e escapaste naquela garra que me libertou. Ficou o buraco, todavia saiu o haltere.

Recebi afavelmente o silêncio que estava de costas para mim já há tanto tempo.

Sorri e voltei a sorrir. Sorri com tanta airosidade que doei sons a este sorriso. Sobretudo ri por tudo e por nada.

por marta marques

Não gosto da chuva nem gozo do barulho da chuva

não gosto da forma como brota sem permissão

como nos cospe para cima

Não tolero a intensidade da chuva

invasiva esgota-me a neura

Já não tolero dias de chuva

Já são muitos os meses sem testemunho do Sol

não lhe sinto os raios

sobrevivo a uma noite indeterminável

Falta o vigor do Astro-Rei

Estar em Lisboa sem a luz de Lisboa

tal qual cair num poço apinhado de ecos

Foi naquele dia cinzento e molhado

enquanto apetecia secar a humidade da roupa num café

numa das esquinas da cidade

que encontrei o envelope

No meio do chão sujo por pés molhados e poluição

estava ali

brilhante e branco

sem manchas e fechado

Agarrei-o sem medo que pertencesse a outra mão

Soube ser para mim

Intuição

arrogância

curiosidade

não quero saber

sei que soube ser para mim

Sem temor abri-o

Dentro achei uma folha cuidadosamente dobrada

encaixada no envelope sem qualquer vergoada

Desabotoei-a devagar

quando desflorou ocupou sem vergonha toda a mesa do café

desenhada tinha um Sol

Sorri

Equilibrei as lágrimas do meu coração na borda dos meus olhos

guardei o envelope com a folha inexoravelmente bem dobrada

Aquele era o meu Sol

Foi-me oferecido apenas para me lembrar

No meio da gentinha apressada de guarda-chuva na mão

carros barulhentos e mal educados

caminhei calmamente a sorrir

molhada

inundada de gotas

escorregadia

tingida de roupa

Porém

repleta de luz

Encontrei-te na outra esquina

conservavas-te enxuto protegido num toldo

empapada passei-te o envelope seco

e segui

segui as correntes da calçada portuguesa

distorcidas por aquele mar de chuva

e pela primeira vez gostei da chuva

gostei de nadar no silêncio

de respirar no meio do afogamento